Живой журнал.

Перебирая вещи, чемодан из камеры хранения - я нашла старую открытку от него, моего бывшего друга, на мой прошлый день рождения. Обе небольшие стороны открытки плотно исписаны, а еще карандашный рисунок.

Я прочла как в первый раз, на самом деле, так почти оно и было, потому что тогда....даже стыдно вспомнить, но я ее еле еле дочитала, так меня физически тошнило от этих слов. А сегодня, сейчас, мне физически не хватает - его, его дружбы.
 Я хорошо понимаю, что этого не вернуть, никогда, все кончилось и не повторится. Ага, сама виновата, да вроде и не очень же..все искренне было.

а что до этих двоих...да какая разница, тот или этот, зачем и спрашивать даже.
я от обоих "дальше чем от Самого", да и всегда так было.

а друга я потеряла.

ты пишешь что-то вроде "Спасибо тебе огромное за эти слова, спасибо что ты -.....(блаблабла)".

а я ведь даже не помню, что я тогда написала.

что-то бессмысленно-нежное.

бессмысленно-нежное. без_смысла - без_души.

Тошно мне от нас.